Baseado em inspiração

Com o cigarro na mão ela puxa,
Assunto.

- Acho que apertei demais isso aqui, você quer?

- Não, não quero.

- Vamos escrever alguma coisa, isso tá batendo em mim e sei que você não precisa de inspiração.

- Não, tô sem saco. (sem tirar o olhos de Factótum)

Ela ria descontroladamente, já sob efeito.

- Vou escrever sobre isso.

- Bah, você escreve mal, vai ficar uma merda.

- Você que é um estúpido, acha que é escritor? escritor de merda! nada que escreve faz sucesso, só agrada seus amigos idiotas.

- Pelo menos me agrada.

- Você não tem nada, um fracassado, seu emprego é uma droga, sua escrita é uma droga, até seu sexo é uma droga.

- Você acabou de dizer que eu não preciso inspiração, basta sentar e escrever, levantar e trabalhar, deitar e foder. Além do mais acho que você gosta de drogas.

- Eu sou tudo que você tem. Eu sou o melhor e o pior de você.

- Esquece isso, eu tenho meu trabalho, meus amigos idiotas, meus discos, meus livros e meus textos.

- Ah, então por quê você não vai ficar com eles de uma vez? por quê passa tanto tempo comigo?

- Não sei, talvez porque eu não possa trepar com eles.

- Você me dá pena!



depois de meia hora somente ao som de Dylan.


- Não preciso de sua piedade, tenho outras mulheres.

- Vai trepar com elas então e vê se escreve algo mais interessante por conta disso, algo novo, algo que faça sucesso. Falta muito em seu texto, falta algo cotidiano, falta emoção e talvez um pouco de violência. Falta sangue!
Você escreve sobre sexo porque não consegue fazer isso, me deixa em casa e nunca me come, sempre com seus probleminhas emocionais.

- Não te como não é? falta sangue?
Me avisa quando estiver menstruada então.